E fui.
Corri rua fora.
Segui-a pelo desespero adentro.
Não corresse tanto, a inspiração.
Teima em fugir loucamente dos poetas.
Dói-lhe a fobia às folhas em branco.
Crueldade pura de quem gosta de ver sofrer.
Expiro e espero pela outra fase da minha respiração.
O ar que inspiro são letras, mas corre depressa demais.
Nem que morra sufocado por não escrever mais palavra que seja.
Desisto, assim a inspiração volta por já não ter de quem correr.
Corri rua fora.
Segui-a pelo desespero adentro.
Não corresse tanto, a inspiração.
Teima em fugir loucamente dos poetas.
Dói-lhe a fobia às folhas em branco.
Crueldade pura de quem gosta de ver sofrer.
Expiro e espero pela outra fase da minha respiração.
O ar que inspiro são letras, mas corre depressa demais.
Nem que morra sufocado por não escrever mais palavra que seja.
Desisto, assim a inspiração volta por já não ter de quem correr.
Gonçalo
Gil, 17 anos, Lisboa
Desafio nº 71
– frases de 2 a 12 palavras
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