As coisas têm a
importância que lhes damos, respondeu a Maria, virando-se para o outro lado,
cansada da minha eterna lamúria. Irritei-me, como é bom de ver, e passei a
noite inteira a matutar nisso, a interrogar-me por que raio a minha própria
mulher parecia incapaz de compreender que bastava uma única unha encravada para
me dar cabo da prosa. No que toca à qualidade do meu trabalho, chegava-me quem
pensava que eu escrevia com os pés.
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