Zezé Carapinha, o administrador do clube, anuncia:
– Desmontar… Azar… mas desmotivar nem
pensar…
– Começo a desnortear-me… – proferiu um dos motoqueiros.
– Calma! Foi do nevoeiro…
– A culpa é do chefe…
– Claro, de quem havia de ser?… – grita outro. – Das mitocôndrias, coitadinhas?
– Minha?!... Essa agora… se me chega a mostarda ao nariz…
… bla-bla…
Estes motards são uns cromos!… Saíram de
Portimão rumo à concentração de Grândola, mas andaram às voltas e, quando
deram fé, estavam de novo em… Portimão.
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